algo áureo como lo que flota sobre las aguas cuando el sol mortecino las abandona. Me veo como el lago que imaginé, y soy yo lo que veo en ese lago. No sé cómo explicar esta imagen, o este símbolo, o este yo en el que me imagino. Pero lo que me resulta incontestable es que veo, como si de hecho lo estuviera viendo, un sol por detrás de unos montes dejando caer rayos perdidos sobre el lago que los recibe entre oro oscuro.
Uno de los maleficios del pensar es ver cuando se está pensando. Los que piensan con el raciocinio están distraídos. Los que piensan con la emoción están durmiendo. Los que piensan con la voluntad están muertos. Yo, sin embargo, pienso con la imaginación, y todo cuanto en mí debería ser razón o aflicción o impulso se me reduce a algo indiferente y distante, como este lago muerto entre las rocas sobre el que se cierne en retirada lo que queda del sol.
Porque me detuve, se estremecieron las aguas. Porque reflexioné, el sol se retiró. Cierro lentamente los ojos soñolientos, y no queda dentro de mí sino una región lacustre donde la noche empieza a dejar de ser día con un reflejo castaño oscuro de aguas adonde las algas asoman.
Porque escribí, no dije nada. Mi impresión es que lo que existe existe siempre en otra región, más allá de los montes, y que habría grandes viajes que emprender si tuviéramos alma que nos diera los pasos.
Me oculté, como el sol en mi paisaje. No queda, de lo dicho y de lo visto, sino una noche ya cerrada, llena de brillo muerto de lagos, en una planicie sin patos salvajes, muerta, fluida, húmeda y siniestra.
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Lo que nuestras sensaciones tienen de real es justamente lo que tienen de no nuestras. Lo que hay de común en las sensaciones es lo que conforma la realidad. Por eso nuestra individualidad en nuestras sensaciones está sólo en la parte errónea de ellas. La alegría que yo tendría si viera un día un sol escarlata. ¡Sería tan mío aquel sol, tan sólo mío!".
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